Le livre (4)

Luisa désigna une ruine à l’autre bout de ce qui avait dû être une rue :

— Là-bas. On y va si tu veux…

Ils se dirigèrent vers le vieux bâtiment dont une partie des murs s’étaient effondrés. Luisa poussa une archaïque porte de bois toute rongée par les vicissitudes du temps. Ils descendirent quelques marches : la lumière vive du jour pénétrait par un soupirail. La pièce était emplie d’étagères plus ou moins effondrées sur lesquelles reposaient tout un tas de livres. Des centaines d’autres entassés en désordre, encombraient le sol.

— Tu vois, dit Luisa, il y en a partout… Tu trouves pas ça bizarre ?

— Je crois que c’est ce qu’on appelait une bibliothèque, continua Félix, c’est là où nos ancêtres mettaient leurs livres.

— Et ça servait à quoi ?… Comment on pouvait lire ça ?

Elle avait ramassé un autre livre poussiéreux, rongé par les vers et dont les pages tombaient en lambeaux, elle le tendit à Félix. Ce qui restait lisible du titre était : Autobiogra… X, le reste se perdait sous des tâches de moisissures.

— Comme chaque livre n’avait qu’un titre, il fallait en posséder plusieurs. Maintenant ça ne sert plus à rien.

— Dis donc, c’était pas pratique pour voyager…

Elle sortit de la poche de sa tunique le livre qui ne la quittait jamais et, l’effleurant du doigt, l’activa rapidement :

— Avec ça j’ai toutes les bibliothèques du monde, je peux lire télécharger n’importe quel livre, m’en faire écrire pour moi toute seule, demander ce qui me plaît, m’abonner à des séries de nouveautés… et même écrire les miens et les proposer à tous ceux qui voudraient les lire.

— C’est vrai, c’est beaucoup plus pratique…

— Regarde !

Sur la page plastifiée, ses doigts tracèrent les lettres Autobio, aussitôt une liste d’ouvrages apparut. Elle traça alors le signe X, la page afficha Autobiographie, chapitre X, ouvrage de Jacques Roubaud, auteur du vingtième siècle, suivie d’un résumé et d’un notice biographique.

— Tu vois ! Je peux même demander de le lire dans toutes les langues et, si je suis occupé à faire autre chose, mon livre peut me faire la lecture haute voix.

— Tu ne m’apprends rien, mais avant ce n’était pas comme ça, les choses n’ont pas toujours été aussi simples qu’aujourd’hui, quoique… Il s’arrêta, il avait failli parler de la mort inacceptable de sa fille. Heureusement il s’était repris à temps…

— Tout ça ne sert plus à rien continuait Luisa, tu te rends compte de tout ce travail gâché et en plus ça pollue la campagne.